Эта любовь искалечила его морально и истрепала физически.
Эта любовь сказала ему - “Нет”.
…

Эта любовь подкрадывалась незаметно, пугливо, робко смущаясь каждого взгляда, каждого прикосновения. Окутывала, поглощала в себя. Пропитывала собой воздух, отражалась в лучах солнца, каплях дождя, подмигивала из витрин магазинов. Приручала к себе. А достигнув свой цели, вдруг схватила за шиворот, затрясла так, что голова, казалось, слетит с плеч, и шарахнула лицом об асфальт.

Он долго приходил в себя, с трудом осознавал, где он и что он. Захлёбывался в своей душевной крови, полз по дороге, заваленной камнями его разрушившихся надежд. И в бреду хрипел “За что?” А она презрительно смотрела, как он валяется у неё в ногах, и хохотала: “А ты ещё не понял? Со мною нельзя играть и меня нельзя так мелко разменивать.”

Эта любовь пришла к ней солнечным сентябрьским днём. Она радушно распахнула объятья, мягко обняла и заботливо погладила по голове. Она научила радостно улыбаться, весело шагать ранним утром, наслаждаться каждой минутой жизни. Заставила поверить в чудо.
Эта любовь сказала ей робкое “Да”
…
Эта любовь её обманула. Правда оказалась горькой и жесткой. Ворвалась в сознание сильным вихрем. Закрутила, завертела и лишила сил. Под, над, в, вокруг – всюду были ураган и метель. Не осталось ничего, за что можно было бы ухватиться как за спасительную соломинку. Любовь осталась где-то там, наверху, а она сама летела куда-то вниз. Всё ниже и ниже, ниже и ниже, пока наконец не рухнула на что-то очень жёсткое. Этим оказалась её окаменевшая от боли душа.
….
Захлёбываясь слезами, она нашла в себе силы прокричать: “Почему?”. Откуда-то сверху ей ответило эхо: “Жизнь – сложная штука.”

Эта любовь сидела на крыше дома, свесив ноги и покачивая ими в разные стороны. Эта любовь краем глаза наблюдала за тем, что происходит в окне квартиры, расположенной в доме напротив. Эта любовь взяла в руки ластик и стирала написанные кем-то слова. Сначала исчезла последняя строчка: «Знать одну песню, но иметь возможность спеть её лишь в момент смерти…», потом предпоследняя: «Быть птицей, но не летать», затем ещё одна: «Скользить по воде, но не выходить на берег».
И тут появилась Проза Жизни. Подсела к Этой Любви, выхватила листок и усмехнулась:
- Ты знаешь, что значит – быть лебедем? Что, пробуешь себя в лебединой любви?
- Нет, - пожала плечами Эта Любовь. Забрала лист и порвала его на тысячи мелких кусочков. – Зачем мне лебединая любовь, когда есть человеческая…

....



А разве нужны еще какие-нибудь слова?!

Авторы! Но мы вас ждем с новыми рассказами!

Авторы! Но мы вас ждем с новыми рассказами!

И вы не должны останавливаться. Я желаю вам таких читателей, каких вы хотитет, а нам желаю, таких авторов как вы. А критика, пусть будет. Так даже интересней. Где-то прислушаться, где-то поспорить. Где-то больше понять о людях, с которыми общаешься. Время проведенное с вашим произведением - лучшее время в моей НРКмании.

За придуманный сюжет, ни на чей больше не похожий.
За отличное решение- заканчивать повествование той фразой, с которой потом начинать опять, таким образом и деля и соединяя временные промежутки.
За вашу мягкость и спокойствие, в которых нежилась душа.